29.5.07

La mente siempre se entromete.

No sé el por qué, pero la razón siempre quiere entrar en terrenos que no le son propios. E insiste en esbozar definiciones en donde no se requiere de ellas. Quiénes somos, dónde vamos, cómo somos. Y luego nuestro ser se hace cargo de esos monstruos que modelamos y cargamos entonces con el peso de nuestros temores e inseguridades o con nuestras fortalezas a las que les debemos ser fieles para que no se rompa esa imagen que se ha creado en torno a nosotros.

Así como la música, que es sólo en ese momento y después ya no es. Así como el teatro que es en ese instante y luego sólo quedan las trazas que nuestra memoria atrapó. Así como cualquier arte escénica, como la vida misma, somos sólo en ese instante y luego ya somos otras personas.

¿Por qué la razón nos atrapa en la definición y nos confina en un espacio donde el aire es limitado y cuando nos damos cuenta, si lo hacemos, nos cuesta un mundo derribar esa empalizada que ha cercado nuestra vida?

25.5.07

No sé si el que escribe, cuando escribe, sabe si lo hace bien o mal, sólo sé que lo hace porque le gusta

Imagino además, que el anhelo íntimo o involuntaria búsqueda de un escritor, es ameritar que una vez agotada su vertiente y apagada su pluma, haya entonces alcanzado una sepultura en el viento

23.5.07

Te fuiste justo diez años después de los helados en piazza navonna, aquellos que jamás olvidáramos. Hoy cumple un año en que sólo puedo visitarte en mi nostalgia. Para hacerte más vivo iré a tomarme uno a cualquier lugar. El del chocolate de los recuerdos



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15.5.07




técnicas de viaje en solitario

8.5.07

Cuidado, no te vayan a cogotear. Acelero paso en ascenso del cerro. Ya conchatumadre anda pasando..., tranquilos muchachos. Dos arriba alzando navajas o supuestamente, porque con tanta noche no vi sino una línea marrón a cada lado. Dos me limpian abajo, mi espalda contra la pared. El celular el celular, no tengo, tranquilos muchachos, tranquilos que se llevan todo. Pobre que gritís, tranquilos, no pasa nada. Cero adrenalina, me marcho silbando la canción que llevaba, ahora sin la entrada a casa.

Algo me gusta menos hoy.

4.5.07

Fíjate que cuando yo era niño, me decía don nico en los catorce asientos, vivía en el campo, yo te he contado, en la campiña del sur italiano, en casa de mi abuelo materno. Sí, claro en potenza, le confirmaba. Bueno, cuando yo ni siquiera pasaba el metro de altura, cabalgaba un burro...

Para más ...