Cuando se piensa demasiado se va uno a otro tiempo; o se proyecta hacia adelante o se merodea en los recuerdos. En cambio cuando alcanza uno a sentir su propia respiración, se está acá. En el ahora. Vivo

Te conté lo que me dijo mi tío cuando me venía a América. Bueno, tú sabías que mi papá tenía otra mujer acá. Entonces me dijo: cuando llegues, él te va a tomar en brazos; cuando lo haga, tú le das una cachetada. Él te va a decir, ¿y por qué me pegas una cachetada? Tú le contestas, te la manda el tío Antonio. ¿Y por qué?. No sé, me dijo que tú ibas a saber porque

Y resultó perfecto.

Mi estado de dormancia con las letras no puede ser mayor. Mi cabeza concatenando ideas que no llegan al papel. Un candado cierra mi imaginación; no puedo hilvanar palabras. Mientras dure el letargo, mejor sumirse en algún libro a la espera de la luz

lo más genial de la lectura, es que la imaginación sobrepasa unas cuantas veces el contenido del texto

del hacerse cargo del propio presente y la retrospectiva, a la tranquilidad

en esa paz, el camino por el cual se quiere ir

en este camino donde uno se siente bien y siente bien, la felicidad

en esa felicidad, la búsqueda de la belleza de manera ahora menos inconciente

de la belleza, a sólo un paso, el amor en cualquiera de sus formas

construir con palabras un puente indestructible
para que no haya telón ni abismos

se me vinieron estas dos frases de Benedetti,

que hoy por hoy me hacen resonancia

"uno aprende a amar, no cuando encuentra a la persona perfecta, sino cuando se aprende a creer en la perfección de una persona imperfecta"

Leí esta frase en un comentario de un blog; no la suscribo...


Para mí uno aprende a amar cuando aprende a aceptarse a sí mismo. Una vez que uno ya se acepta, puede exteriorizar sus sentidos en otro y llegar a amar. En suma, para mí el amor llega cuando uno deja de buscar la perfección, pero en primer término, cuando se deja de buscar la perfección en uno mismo.

Sin darnos cuenta pensamos que estamos buscando la perfección en el otro, pero es en uno mismo, porque es lo que YO quiero. Por eso pienso que sin amarse uno mismo, no se puede llegar a amar al otro, ya que éste representa un reflejo de lo que estamos necesitando. En el fondo de quien uno verdaderamente se enamora, es de uno mismo.

La mente siempre se entromete.

No sé el por qué, pero la razón siempre quiere entrar en terrenos que no le son propios. E insiste en esbozar definiciones en donde no se requiere de ellas. Quiénes somos, dónde vamos, cómo somos. Y luego nuestro ser se hace cargo de esos monstruos que modelamos y cargamos entonces con el peso de nuestros temores e inseguridades o con nuestras fortalezas a las que les debemos ser fieles para que no se rompa esa imagen que se ha creado en torno a nosotros.

Así como la música, que es sólo en ese momento y después ya no es. Así como el teatro que es en ese instante y luego sólo quedan las trazas que nuestra memoria atrapó. Así como cualquier arte escénica, como la vida misma, somos sólo en ese instante y luego ya somos otras personas.

¿Por qué la razón nos atrapa en la definición y nos confina en un espacio donde el aire es limitado y cuando nos damos cuenta, si lo hacemos, nos cuesta un mundo derribar esa empalizada que ha cercado nuestra vida?

No sé si el que escribe, cuando escribe, sabe si lo hace bien o mal, sólo sé que lo hace porque le gusta

Imagino además, que el anhelo íntimo o involuntaria búsqueda de un escritor, es ameritar que una vez agotada su vertiente y apagada su pluma, haya entonces alcanzado una sepultura en el viento

Te fuiste justo diez años después de los helados en piazza navonna, aquellos que jamás olvidáramos. Hoy cumple un año en que sólo puedo visitarte en mi nostalgia. Para hacerte más vivo iré a tomarme uno a cualquier lugar. El del chocolate de los recuerdos



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técnicas de viaje en solitario

Cuidado, no te vayan a cogotear. Acelero paso en ascenso del cerro. Ya conchatumadre anda pasando..., tranquilos muchachos. Dos arriba alzando navajas o supuestamente, porque con tanta noche no vi sino una línea marrón a cada lado. Dos me limpian abajo, mi espalda contra la pared. El celular el celular, no tengo, tranquilos muchachos, tranquilos que se llevan todo. Pobre que gritís, tranquilos, no pasa nada. Cero adrenalina, me marcho silbando la canción que llevaba, ahora sin la entrada a casa.

Algo me gusta menos hoy.

Fíjate que cuando yo era niño, me decía don nico en los catorce asientos, vivía en el campo, yo te he contado, en la campiña del sur italiano, en casa de mi abuelo materno. Sí, claro en potenza, le confirmaba. Bueno, cuando yo ni siquiera pasaba el metro de altura, cabalgaba un burro...

Para más ...

si tienes duda de lo que vas a entregar, cree
en cambio si crees en lo que vas a entregar, duda

Palabras más palabras menos,

me quedó esta idea que recogí alguna vez por ahí

Una crónica veloz reza ‘proyecto minero daña glaciares de alta montaña’
El dinero hoy, la sed de mañana
El indio nunca buscó el oro y amó su tierra. El blanco ninguna de las dos y aún no alcanza su hartazgo ni felicidad, pero sí la amargura del indio.

La crónica permanente reza ‘cuerpos, golpes, diversión pagana, desprecios mutuos’, y sigue así la rueda
La masa se distrae, el rico saca el oro, el obrero se resigna, el indio llora silenciado, la tierra se empobrece, las sonrisas se apagan, los corazones se endurecen.

El hombre ha quitado la mirada en sí mismo. No le importa ya su propio ser, pero no se da siquiera cuenta. Mientras cava su propia tumba mira para el lado sin notarlo
y no despierta